Até as rugas se foram com o tempo. Sobraram ossos carcomidos, colados à pele pelo simples devir de serem exteriores. Uma tristeza fina de chuva, que só o serão depois de mortos. Há devires que já nascem póstumos. Há pessoas que já brotam gastas. Não vêm ao mundo a passeio pois até para isso há preguiça. De qualquer modo, toda forma de vida me parece digna. Até a amorfa.

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